Ketty Millet romancière

Pas besoin d’attendre la fin de la journée pour entendre les mauvaises nouvelles. Je viens d’écouter ce fait d’horreur à Stuttgart, ce fou qui est entré dans un collège et qui a tué plus de 30 personnes, principalement des adolescents. Douleur des familles, incompréhension de ce geste idiot et méchant. Pourtant j’avais l’âme légère ce matin, peut-être à cause du rayon de soleil, peut-être à cause des gens que j’avais croisé ou avec qui j’avais discuté via le téléphone, ou un mélange du tout. Il est des jours heureux, profitons-en, avant que les infos ne vous plombent.

Aujourd’hui j’avais envie de décliner le mot CRISE, dans lequel on trouve cri, cré, criés, série, ecris, si, ré, ce, ces, sire, cire, cirés, ire, mais aussi ri, ris, cise, es, pas beaucoup de mots rigolos, si ce n’est ri. Peut-être ri jaune, ri bleu, ri vert, ri rouge, ri noir. La série va écrire en si, en ré, et j’ai crié, non pas Aline, mais mon ire pour ces tristes sires qui nous malmènent la vie.

C’est le week-end, je pars dans le marais poitevin que je ne connais pas. Sur la route, les infos bien sûr. Je n’ai pas retenu le nom, mais un monsieur, style jeune politicien averti, un peu zébulon dans le genre homme qui fait tout et beaucoup, l’hyperactivité semble de mise pour réussir en politique. Bref, ce monsieur discutait de la crise, de la France et autres sujets de premier intérêt. Il a dit plusieurs choses déjà souvent entendues, et aussi une phrase qui me trotte dans la tête depuis, « tout le système politique s’est écroulé avec la chute du mur, et depuis la gauche n’a pas retrouvé son souffle vital ». Quelque chose d’approchant, mais qui me semble clair. L’Europe s’est construite sur les ruines du Mur, et le système s’est écroulé  avec les pierres. Cela paraît juste. Mais doit-on reconstruire ce Mur de la honte pour retrouver une paix économique ? Je ne le souhaite pas. Mais c’est à méditer. Que nous a apporté le mur, ce clivage est-ouest. Et que nous a apporté la chute, l’écroulement d’une idéologie erronée, d’une utopie communiste. Mais qu’avons nous mis à la place ?  Un narcissisme puéril, limite pervers. Et la Crise n’est que la crise d’adolescence d’un système défaillant. Où se cachent les psychiatres du monde pour nous aider à grandir, à devenir adultes responsables ?

Ma balade sur les canaux du marais fut gâchée par ces pensées trop prégnantes. De plus une image s’imposait à mon esprit, sans que j’arrive à la chasser. J’avais croisé la veille une jeune femme, de teint clair, aux beaux yeux gris, au français irréprochable sans aucune trace d’accent. Une jeune femme d’ici quoi. Seulement ses cheveux étaient cachés par un tchador. Je le revois très bien au fond de ma mémoire révoltée. Pourquoi ? Pourquoi faire cela ? Elle me rappelle les nonnes de mon enfance, dont la coiffe cachait la chevelure, et nous n’avions pas assez de curiosité pour imaginer des boucles brunes ou blondes sous cette gangue noire et blanche. Il en est de même de cette jeune femme, harnachée sous son tchador, caparaçonnée d’une idéologie déplacée. Simone, au secours ? Où sont les femmes ? Ont-elles déjà oublié la leçon du deuxième sexe pour se mutiler de la sorte ? Cette image me donne envie de pleurer, oui je voudrais autre chose, et plus jamais ça.

Les colporteurs de mauvaises nouvelles sont en vacances, cela fait 48 heures que l’on ne nous annonce pas de catastrophes. Quoiqu’au Soudan, ce n’est quand même pas l’Eden. Et puis le Darfour qui revient avec ce procès. Combien de morts ? Génocide ou pas génocide ? Et même cela ne fera pas revenir les morts. Dommage qu’ils ne puissent  pas témoigner au procès. Ha si, quand même, Général Motors au bord de la faillite. Combien de chômeurs en plus ? Un raz de marée, un Tsunami de gens jetés sur le pavé, comme des malpropres, alors qu’ils n’ont fait que travailler pour engraisser les portefeuilles des actionnaires. Pourquoi n’y a-t-il pas un aller retour. L’entreprise fait des bénéfices, les actionnaires crient bingo. L’entreprise bât de l’aile, les actionnaires versent ce qu’il faut. Juste, non ? Il n’y a pas ni responsabilité ni vase communiquant. Pourquoi ?

Pas de réponse, tout le système est à revoir, et je ne connais pas assez le sujet pour rendre ma copie ; je vais prendre une banane au café du commerce, collée au pilori des ahuris de service. Bof, très peu pour moi. Mais ça ne m’empêche pas de m’interroger.

J’ai fini « la petite fadette », merci madame Sand, 160 ans après je trouve cela très bien. C’est frais, un peu paysan fruste et susceptible à la bonne réputation, mais c’est la même chose dans les villes. Même maintenant. Non, c’est clair, c’est beau ces passions décrites en termes pudiques. Ça commence mal, les futurs amoureux se jettent comme des vilains avant de s’aimer comme des enfants. J’aime bien, un peu comme « orgueil et préjugés ». ce n’est pas à l’eau de rose et ça parle pourtant d’amour, comme je l’imagine…il paraîtrait que George Sand a écrit ce roman très vite, car elle avait besoin d’argent, et qu’on le lui a reproché. L’écriture se doit elle d’être besogneuse pour mériter la faveur des critiques ?    

Journal d’une année de crise

Jour 1.

Pas d’adolescence, non, une année d’une adulte bercée par les livres. Tiens le 1^er jour, c’est le printemps des poètes, Verlaine, Prévert, Juarroz, mes préférés, plus les autres. Qui tiennent en un mot une émotion, un ressenti. Souffleur d’âmes qui envole ou fait sombrer dans la nuit la pluie noire. Hier soir j’écoutais Mickael Edwards, ha monsieur Edwards, vous avez bercé mes petits déjeuners très matinaux en parlant de l’émerveillement, de la folle joyeuseté de Shakespeare, et surtout vous m’avez transporté en me faisant découvrir le Spem in allium. Merci, je crois que cette musique et ses voix furent pour moi une vraie découverte, comme on en a peu. Merci pour tout. Les news sont toujours aussi mauvaises, j’entends les mêmes ritournelles. Je me rends compte que l’on essaie de sauver un système qui touche à sa fin, mais qu’on ne sait pas quoi mettre à la place. Tristesse de l’impuissance et du non savoir. J’ai refermé « Pêcheur d’Islande ». Voilà le héros est mort en mer, et sa chérie se désole à terre. Drôle de pays où les hommes ne sont là que 6 mois l’an, toutes ces générations sacrifiées à la mer ou à l’armée. J’eus aimé une histoire simple, sans histoire d’amour; Pourquoi toujours rajouter l’amour, comme si la vie n’était que cela. Question existentielle. Vraiment, je suis faite pour Zola. Une blague qui m’a fait rire : Tu te gares à la place de l’église. Oui mais l’église je ma mets où ?

Jour 2.

Temps moyen, journée plongée dans les poèmes des autres, où j’ai cherché désespérément la musique d’un Verlaine. Rien. Je ne sais plus combien de morts dans un attentat, encore. on m’a envoyé une vidéo sur les talibans en train de découper des têtes comme moi ma tartine le matin, des têtes encore et encore. J’ai coupé le reportage et je me pose la question. Nous avons mis du temps à sortir de l’inquisition, ils y sont encore. Six cent ans nous sépare, va-t-il falloir attendre 600 ans avant que ça se calme ? J’ai honte de mon impuissance, j’ai honte de mon confort devant tout cela. Mais que puis-je faire ? Signer des pétitions, dire non au vent qui s’en fout ? J’ai mal à l’âme de ce désordre, à quand le paradis sur terre ? Et puis je tombe dans « l’élégance du hérisson ». Je suis confuse, mais je n’ai pas l’engouement bienséant. D’abord le Japon ne m’attire pas plus que ça, il y a dans cette culture des choses qui me dépassent et me laissent froide, le goût extrême, la cruauté. Non je n’accroche pas. Puis une question, êtes vous capable de citer la suite d’une phrase d’un livre que vous avez aimé si on vous en donne le début ? Moi pas. Et l’intrigue est construite sur une phrase d’Anna Karénine, que les deux antagonistes jettent dans la conversation et ainsi se reconnaissent. Je ne peux pas y croire, j’arrête de me prendre au roman, je retombe. Plof.

Jour 3.

Frisquet ce matin, attentat en Inde ou au Pakistan contre l’équipe nationale de cricket. Encore, une certaine lassitude me noie. La radio parle de « fraternité », livre de Régis Debré, ils parlent parlent, du devoir de reconnaissance des droits de l’homme. Et si nous parlions des devoirs de l’homme ? Non, tout le monde renchérit sur autre chose. Cet après midi j’ai lu un roman jeunesse sur une petite fille, toute petite, abusée par un voisin, un gamin. Tristesse profonde. Et la façon dont est le livre, qui ne parle pas d’un futur où le sexe pourrait être joyeux. Non rien que de l’horreur, mais ce n’était pas le thème, il faut dire, toujours dire. J’en ai attrapé un autre, « piste noire » sur un viol collectif, toujours roman jeunesse. Je vais le finir là maintenant, mais tristesse encore. non pas se boucher les yeux comme une autruche. Mais est-ce tout ce que l’on montre à nos petits ? Ou alors des histoires d’amour à la guimauve, ou du viol. Détresse intense. J’ai lu quelques poèmes à Ambre, mais je ne crois pas que ma lecture de Verlaine ou de Desnos ne l’ait subjuguée. Dommage, j’aurais bien aimé transmettre ma flamme pour ces deux là. Aller, on reprend la lecture. Tiens mon voisin a coupé ces arbres, l’expert vient vendredi constater les dégâts occasionnés par les arbres défunts, il va falloir lutter, argumenter, fournir les preuves. Lutte encore à venir pour prouver son bon droit. Fatigue.