il pleut, il pleut bergère

Il pleut, il mouille, c’est la fête à la grenouille… ou à l’andouille qui a oublié son parapluie. Ou son chapeau de pluie en plastique sauvage. Ou son ciré et ses bottes, qui sont fort belles. Venues de l’humide Irlande, elles sont couvertes de papillons multicolores, c’est du plus bel effet et elles sont vraiment jolies. Mais pas pour aller travailler, pas pour rester confinées dans un bureau moquetté. Mes pieds vont transpirer, suer, se meuler, comme des tripes avant cuisson. Beurk ! Et puis je vois déjà le regard oblique et désobligeant de mes collègues à la vue de mes bottes en caoutchouc. Non, je ne le supporterai pas, comme quoi je suis vraiment une andouille ! Que me chaut une réflexion désobligeante si j’ai les pieds au sec, enfin au début de la journée. Mais là n’est pas mon propos. Je n’ai rien pris pour protéger mes neurones cachés sous ma légère chevelure. Et c’est là que le bât blesse. Je suis trempée, mes cheveux dégoulinent, tels une serpillière espagnole non essorée. Les mèches collées par le mauvais temps, le rhume garanti pour le soir, j’avance péniblement sous l’averse. Vivement le havre de paix sèche que va représenter le bureau. Où va-t-on quand on en est à espérer son bureau ? Travailler, bien sûr, mais mouillée. J’en serais presque à espérer le petit plastique bien plié au fond du sac à main. Bien sûr jeunes gens, vous ne connaissez pas l’objet. Je me souviens de dames fort permanentées et colorées, si possible en mauve tendre, sortant de chez la coiffeuse, dépliant leur petite protection de pluie, la nouant sous leur menton, et enfourchant leur fidèle coursier qui à l’époque se nommait Solex, rangeant leur sac à main au plus profond des sacoches noires, se ruaient faire leurs commissions. Car à l’époque on ne faisait pas les courses, on allait aux commissions. Pas la grosse, non, bien sûr, mais les denrées pour un ou deux jours. D’abord il n’en rentrait pas plus dans les sacoches, il n’y avait pas de démesure. Oui je revois ces charmantes dames qui ne doivent plus coiffer leurs frisettes de cette horrible poche plastique à l’heure qu’il est. Mais j’envierai presque l’objet, et peut être m’en servirais-je, si j’en avais un. Quoique ! Bref j’avance, maugréant dans mon absence de moustache. Râler après le temps, c’est un peu local. Il ne se passe un jour de pluie sans que j’entende débiner le ciel, même si la veille il avait fait gris sec. Non, nous ne supportons pas la pluie. Les lamentations commencent tôt, sujet extraordinaire que la météo. Chaque fois que j’écoute ces plaintes, atavismes ressuscités de l’époque où les gens travaillaient plus souvent dehors que dedans, je me remémore la phrase « on parle du temps qu’il fait pour oublier le temps qui passe ». Quoiqu’il se passe dans le monde, on préfère discuter météorologie plutôt que sociologie. C’est plus facile, on est tous d’accord, la pluie mouille et le soleil brille, pas d’arguments contraires possibles. Et je fais de même. On me prédit même le temps du lendemain, et j’en connais qui vont jusqu’à dix jours, c’est fort hein ? Alors qu’il suffit d’ouvrir la fenêtre pour voir le ciel du jour, suffisant pour ce que l’on a à faire. Mais j’ai appris il y a peu, qu’il y avait même sur le câble ou autre panel de chaînes télé du même acabit, une chaîne météo. Oui, une chaîne qui fait défiler les nuages et les températures 24 heures sur 24 ! Quel bonheur ! Mais on s’en fout du temps, bien sûr que je suis trempée jusqu’aux os, bien sûr que si j’avais pris le temps de regarder le ciel avant de partir, je me serais munie d’un parapluie. Mais je ne l’ai pas fait et je suis mouillée. La chaîne météo me l’eut dit, mais encore eut-il fallu être abonnée, encore eut-il fallu avoir une télévision. Ce n’est pas mon cas, donc plof, plof, les gouttes me dégoulinent dans le cou. Bof ce n’est pas bien grave, voilà mon havre sec à l’horizon, et je finirais bien par sécher !