Le blog de Ketty

ou le feuilleton du printemps. Histoire de s'amuser et vous faire participer. Je vous adresse la première page, et vous pouvez continuer. Si bien sûr vous ne faites rien, je continuerai, mais je préfèrerai une histoire à plusieurs mains. 

Partant ? A votre clavier. 

Il y a des jours avec et des jours sans. Je suis dans le deuxième. Ce jour, revenue ce midi déjeuner chez moi, j'ouvre au chien pour qu'il aille pisser. Le chat lui attendait ses croquettes. Ces deux là sont toujours en décalés, sauf l'été où la porte reste ouverte. Parfois j'ai l'impression d'être le portier de ces bêtes, je sais bien que j'habite chez eux, mais quand même ! Enfin bref, sur le départ pour aller bosser, je me rends compte que mon collant était filé; Oh horreur, je déteste ça. Je trouve cela négligé, limite vulgaire. Je me jette sur ma corbière à collants, aucun ne correspondait à mon désir Je mets sur la main sur un dim-up oublié, porté il y a longtemps, quand je voulais faire la belle Enfin bref, je pioche, et je cherche son jumeau. Je mets la main dessus et vite je m'habille et je saute dans ma voiture. Sitôt abandonnée la voiture, je sens un abandon du bas gauche Oups, je le récupère d'une main hésitante, tente de me réajuster. Quelques pas plus loin, le bas me dégouline sur le genou, doucement mais fermement. Je récupère le fuyard et le remonte dans une encoignure de porte et me lance pour les 300 mètres de la rue piétonne. Rien ne va plus, et je finis en tenant mon bas d'un air dégagé, innocent, et bien sûr à l'aise. Arrivée en fin au boulot, je souffle enfin et tente de devenir plus décente. L'effronté me file dans les mains et se découpe d'une belle raie. Là, je touche le fond et monte me cacher derrière mon bureau. Une collègue charmante me sauve la mise en allant m'acheter au magasin voisin un leggings. Ouf, ma voilà décente mais sans chaussettes, je me fais des ampoules. Et merde ! 

Moralité : à vouloir faire la belle, on fait la bête. Toujours se méfier des vieux trucs qui traînent au fond des panières.

Ma ville est un festival, en festival de Blues. Les rues résonnent de notes mélodieuses et de voix chaudes. Le soleil auréole la cité, parfois de noirs nuages de chagrin tombent en grain pour rompre l’harmonie. Mais rien n’y fait, les festivaliers arpentent les trottoirs et le jardin à l’écoute de musiques joyeuses ou tristes, toutes synonymes d’été.

Voilà enfin le soi où je vais profiter de la musique jusqu’au bout de la nuit, enfin jusqu’au bout de ma résistance. Les étoiles sont de la partie et la soirée commence sous les meilleurs auspices. Pour être à la hauteur de l’honneur que nous fait le King, je tente de me faire belle, avant de sortir les poubelles. Cependant la fraîcheur nocturne impose le jean. Alors je couvre le haut de mon corps d’un nuage de mousseline, chausse quelques talons pour moi très hauts. Ainsi perchée, j’habille mes yeux de paillettes discrètes et étire mes cils à la Betty Boop. Me voilà fin prête. Après quelques déhanchements de chevilles dûs aux talons et quelques verres de cognac – perrier, l’humeur est des plus joyeuses. Je n’apprécie guère la manie de mes concitoyens de mélanger le breuvage de nos anges avec du tonic amer. Ça gâche le goût du nectar de François 1^er et l’amertume agace les papilles. Alors qu’avec de l’eau pétillante, l’arôme du cognac éclate en bouche et le mélange désaltère en euphorisant les neurones. Donc, après ces quelques libations, j’oublie la tension de mes mollets peu habitués à être maltraités par des godasses. Le premier concert se termine dans la joie et la foule envahit la pelouse. Je ne sais où m’installer pour affirmer mon vice sans gêner autrui, soit fumer une cigarette en paix. Plus je m’éloigne un tant soit peu du tas de gens, plus un groupe se greffe sur mon périmètre vital, les regards outrés me culpabilisent même si je fais semblant d’être très intéressée par ce qui ne se passe pas devant moi. Je range mon mégot dans mon paquet, ça va puer, mais éco-festival oblige. La scène s’illumine, la foule siffle et les musiciens arrivent. Moyenne d’âge 70 ans mais pêchus. Le public s’est levé en une seule ola, forma,t un magma entassé, pressé, imbriqué comme les grains d’un steak haché. Je me faufile en jouant des coudes pour apercevoir la scène, là bas, là bas où je n’irai pas. Des lilliputiens bougent dessus mais je ne distingue pas grand-chose. Je reviens à mon camp de base, les yeux fixés sur les écrans géants et les oreilles grandes ouvertes. C’est bon, c’est très bon. Le King entre pesamment en scène, s’installe confortablement. Après un petit discours pendant lequel je regrette de na pas voir travaillé plus mon anglais, il chante, il joue de la sensibilité de Lucille et de son public déjà conquis. Il nous envole, moment de bonheur, extase acoustique. Rien ne me parait plus heureux qu’un bon concert en plein air, les sens sont ravis et l’émotion n’en est que plus grande sous les cieux. Les morceaux s’enchaînent voluptueusement mais serait-ce les verres préalablement bus ou la journée de travail mais je commence à me peser. Ma marraine la fée du café ne faisant plus effet, les cils mascarasés  se ferment plus qu’ils ne devraient. Les paupières plombées papillonnent tels des éphémères en fin de vie, lourdement, inutilement. Les pantoufles de vair ne se sont pas transformées en moelleuses charentaises. Les hauts talons blessent mes mollets d’une langueur monotone. Je me souviens de mes sandales plates et je pleure intérieurement sur mon envie de faire la belle. Epuisée je m’écroule dans la masse remuant en rythme, pose mon postérieur sur quelque marche bienvenue, m’incruste entre les pieds d’un ou d’une écoutante trop poli pour râler, ou alors compatissant, ou alors ayant envie de faire la même chose mais n’osant. J’ai jeté l’éponge avant la fin du round. La musique s’arrêtera pour moi à la fin du concert, je n’irai pas au Blues des Anges. A qui la faute ? Aux vacances repoussées ou aux talons forcenés ? La prochaine fois, je laisserai l’élégance aux élégantes et me chausserai, non pas de charentaises, il ne faut quand même pas exagérer, mais de douces sandales moelleuses. A bas les varices !

• Avez-vous vu mon amour ? Ma moitié ? Je tourne, je vire et ne la trouve guère.

Appuyé au mur, je verse des larmes de chagrin. Que serais-je sans elle qui vint à ma rencontre ? Je la revois encore, mon souvenir m'emporte, oui, je la revois si brillante, si douce, approcher de moi et me caresser les cheveux tendrement. J'ai dû rougir, je ne me souviens pas bien, je ne voyais qu'elle. Là devant moi, près de moi, elle reposait. Elle appuyait sa tête tout contre moi, avec une totale confiance qui m'étonne encore. Et puis chaque jour, elle s'arrachait à moi. Pour elle je virevoltais, pour elle je faisais danser la lumière dans les grains de poussière, pour elle je dansais un ballet toujours nouveau. Et elle, muette, attentive, m'observait de son doux regard, et puis à un moment, elle me tendait la corolle de sa robe de fée, sa robe de soleil, pour que je vienne la caresser de mes doigts tendres. Je déposais au creux de son cou un baiser si doux que les poils de ma moustache en frémissaient. Elle m'ouvrait ses bras ronds et recevait le fruit de mon travail dans un doux rire. Puis nous nous retrouvions cachés et heureux, dans les bras l'un de l'autre. Tout aurait pu durer ainsi fort longtemps, mais le destin en a décidé autrement. Hier, on l'a arraché à mon étreinte. Ses pleurs n'y purent rien, mes lamentations non plus. Et depuis je la cherche en vain. Où a-t-elle disparu ? Qui me la rendra ? Qui me renseignera ? J'envisage des scénari catastrophes, me vois aveugle et sourd au monde puisqu'on m 'a pris ma belle.

Je tourne, je vire, l'âme au bord du désespoir, seul, abominablement seul. Ma douce n'est plus là pour me recevoir dans ses bras, je m'effondre contre un substitut, un bout de carton pâte sans âme. Je renâcle, je fuis, je me dérobe et ne peut pourtant, ne pas toucher ce leurre. Le dégoût m'envahit, si ma vie se résume à ça, plutôt en finir. Mais comment s'éliminer lorsque l'on est un balai ? Seul dans mon cagibi, irrémédiablement seul, je cogite, je m'agite, sans aucun espoir. La porte s'ouvre, la lumière m'éblouit, je frémis, vais-je tomber en copeaux et ne plus supporter une telle fatalité ? Ma douce vient se blottir contre moi, elle est revenue, elle est là tout près, ma jolie pelle. Je l'enserre, la dévore de baisers, et rassérénés, nous nous endormons dans les bras l'un de l'autre. A tout jamais.

ça y est, c'est l'heure, je dois partir. L'angoisse m'étreint, bêtement, comme à chaque départ. Un sentiment d'exil, même si je ne l'ai pas connu. D'un regard triste, je balaie les pièces de la maison, en un adieu muet. Et j'ai envie de me claquer de me jouer ce mélo. Je tourne la clé dans la serrure, ça y est, c'est parti.

Mon taxi m'attend devant la porte, enfin c'est un pote qui m'emporte à la gare d'Angoulême. Le trajet est tranquille, même si l'angoisse me vrille le ventre. J'ai peur, autant me l'avouer, j'ai peur. De rater les correspondances, de me perdre, de ne pas revenir. Un gros chagrin gonfle ma poitrine, mais je n'ai pas de doudou à qui le confier. La gare, un café pour la route, le quai. Mon  tombereau de valise squatte le passage. Dernier regard vers le ciel, à travers la verrière sale. Le train est là, tant bien que mal, enfin plutôt mal que bien je hisse mes bagages pesants dans le train, et cherche un emplacement. Zut, le sas bagages est gavé, je suis donc obligée de garder avec moi ma lourdeur. Cool, il y en a un autre au milieu du compartiment, j'installe mon sac sous les autres, il est tellement lourd qu'il écraserait une enclume ! Je trouve ma place et m'installe, sort mon livre, un magazine, mais n'arrive pas à me concentrer. Je flotte entre deux mondes, le connu et l'inconnu, tout but du voyage. Je dois somnoler car le train avance sans me prévenir, nous voici proche de Paris Montparnasse. Je m'active, ne laissant pas ma place dans la file, je n'ai pas le temps, juste une heure pour changer de gare. Je joue des coudes et du pardon, progresse vers la sortie. Pas de sourires sur les visages tendus, au contraire, comme une absence au monde.

Enfin le TGV freine des quatre fers dans un feulement rauque et s'immobilise. C'est la ruée, ça déboule de tous les wagons, les attendants se collant devant les portes, les arrivants bousculant tout sur leur passage. Je slalome moi aussi, traînant mon boulet de valise heureusement à roulettes. Mais je ne sais pourquoi, de temps en temps, la machine se grippe, et je dois au prix d'un effort de coolie tirer mes trente kilos de bagages. Intérieurement je peste, visage fermé sur mon but. Voilà le métro, un instant je m'affole, ne pas me planter, bon sang ! Ma valise ne passe pas entre les bornes, je m'affole, un jeune homme charmant m'explique par où m'insérer dans le ventre du métropolitain. Ouf ! Je ne suis pas au bout de mes peines, car il me faut maintenant rejoindre le quai Nation, mais il y a plein de passages ! J'avais tout prévu grâce à  internet, mais pas ma maladresse, pas ma faculté consciente ou non à me tromper de sens. Je cours presque pour changer de côté de quai, le bras arraché par le poids. Bien m'a pris de me munir d'un ticket de métro, sinon j'y serais encore. Enfin je me hisse dans la rame, pas trop surpeuplée. Debout contre mon sac, je vacille, en nage mais heureuse, surveillant les arrêts. C'est comme un monopoly grandeur nature, ça me rassure un peu. Bercy, je descends, enfin je bondis de la rame. Je me traîne comme une vache prête à vêler, les marches sont hautes et nombreuses. Enfin le ciel, il fait gris et froid. La gare de Bercy n'est qu'à quelques pas mais là haut, au bout de l'escalier, encore un effort et j'y suis, suante, collante, soufflante mais rassérénée !

Drôle de gare, drôles de gens ! Ça ne ressemble à rien que je connaisse, ou plutôt si, un long couloir vitré. Des trains sont affichés, des trains de banlieue, et celui de Rome, perdu au milieu des autres. Des gens passent, familles rentrant dans leurs fins fonds banlieusards ou campagnards, embarrassés de paquets. Jeunes  de noir vêtus, MP3 dans les oreilles, téléphone portable à la main, déambulent bruyamment lorsqu'ils sont en groupe, renfrognés lorsqu'ils sont seuls. Mon train est annoncé pour dans une demi-heure, j'ai le temps de me poser et de souffler. Mais un vent mauvais souffle sur Bercy au fur et à mesure que les minutes s'égrènent. De nombreuses personnes arrivent, plus ou moins chargées. Les trains ont du retard, le mien qui annonce vingt minutes. La nuit est tombée  et les voyageurs s'agglutinent dans le hall. Ça râle. Ça sent l'exode, le bord de l'émeute : gens empilés, passages de plus en plus réduits car encombrés de valises, bébés muets de stupeur et l'attente, debout, comme des tulipes dans un champ néerlandais. Respiration malaisée dans le froid dehors ou dans l'haleine des autres dedans. Coups multiples de sac à dos, cette bosse bien utile n'est pas incorporée au volume que l'on a de soi. Donc cet appendice, cette poche kangourou au bord des deltoïdes saborde les voisins, envoie voler le magazine que l'on tient désespérément pour en pas mourir d'inaction, éborgne les yeux non vigilants. Ça commence à sentir mauvais, dans tous les sens du terme. On s'impatiente, on piétine, on cherche un responsable absent, l'affichage est dévoré de centaines d'yeux angoissés. Rien n'y fait, le sablier coule encore. Un train pour Auxerre s'en va, et avec lui un gros paquets de passagers. Ouf, ma bulle s'est légèrement agrandie, elle fait bien 15 centimètres, je respire. Mais voilà mon train qui se dandine sur les rails. Comme les autres je joue des coudes, commençant un sprint au ralenti, pour trouver celui qui sera mon wagon lit, mon train de nuit. Enfin le voilà, je bouscule malencontreusement un groupe en train de se séparer et de se dire les mille choses tues jusqu'à maintenant ou dix fois répétées. Je hisse mon lourd bagage, les passagers me regardent souffrir, mais pas un ne fait un geste pour m'aider. Ça commence bien ! Je me traîne jusqu'à mon compartiment en ayant écrasé trois paires de pieds et proféré moult pardons. Le contrôleur me saute dessus pour me demander ma réservation que je lui tends en désespoir de cause, car je n'ai pas très bien compris. Il parle italien et moi pas. Mais ça doit lui convenir car il me laisse aller en souriant. Je trouve mon compartiment, m'y engouffre et là.....